Одной любовью на двоих

Лора Шол

Одной любовью на двоих
мы напоили каждый миг...
Пьяны минуты и часы,
Когда с тобою рядом мы...

Из губ моих любовь до дна
ты выпиваешь -  я пьяна...
Из губ твоих лишь пригублю,
а ты уже в моём плену...

Правительство желает окончательно перевести пенсионеров ЗА порог бедности.

Теряющее уважение правительство, ответьте на один вопрос -

Из каких расчетов денежных средств вы принимаете закон об отказе
индексаций пенсий работающим пенсионерам, из личных? А вы попробуйте
не месяц, да и не три прожить на пенсию 8-10 тысяч, не подрабатывая.

Не удержусь от второго вопроса - Правительство желает окончательно
перевести пенсионеров за тот самый порог бедности?

Есть у старости голос шагов...

Лора Шол

За стеной одинокая старость
Звуком слабым в тиши отзывалась,
Ей соседи несли молока,
Тапки шаркали - значит жива...
Кто квитанции нёс ей наверх,
Кто платил по счетам её век,
Теплый хлеб и две булки всегда
Приносила соседка одна.
Никогда не была в должниках,
Слёзы пряча в усталых глазах,
Говорила - Спасибо вам всем,
Вы стучите частенько мне в дверь...
Мальчуган забегал погостить,
Старость смехом умел подсластить,
Выходя, уносил он пакет,
Как пушок весил мусор в обед.
А по осени дружно двором
Закупая картошку ведром,
Все отсыпав чуток от себя,
Старость знала, что кормят любя.
На скамейке держали совет,
Написали бы внучке, да нет...
Уж давно за границей она,
Позабыла , что Старость жива.
Но однажды вдруг смолкли шаги,
Тапки шаркая, к двери не шли,
Не запертая старость была,
Дверь открытая и тишина...
Провожали её всем двором,
Узелок ей на смерть был готов,
Крест повязан красивым платком
Всем на память платочки кругом,
А зимой самолёт из Франциска
Известил по судебному иску,
Что наследница всё продала
И в квартиру вселилась семья.

Только помнил весь дворик о том,
Есть у старости голос шагов...
Если слышите вы их, соседи,
В вашем сердце открытые двери!

Когда шепчутся зеркала и свечи...

Лора Шол

  Перед зеркалом сидела девушка, огонёк свечи во тьме мерцал... Свою косу расплетала спелую, волны русые на плечи раскидав... Губы перешептывались с зеркалом, отражались грустные глаза... Таял воск дорожкою несмелою, за собой слезиночки ведя... На стене задумчивыми тенями расползались языки огня... Кабы люди так же бы умели, молча всё сжигать внутри себя...
  Нелюбимая... Дурёха моя милая... Просто ты не встретила того, кто твоей косою залюбуется и попросит распустить её...
  Зеркало шепнуло...
  - Ты красииииваяяяя...
  И свеча, погаснув, изрекла...
  - Спи спокойно, будешь ты счастливая, я в огне всю грусть твою сожгла...

Простим Художнику хандру

Лора Шол

  У небесного художника вчера явно не было вдохновения. Хандра
сменилась тоской, потом гневом на самого себя и прекрасная
Картина Осени в одно мгновение превратилась в полотно грязных
мазков...

  Говорят, что талант способен разрушить свои
  творения в уверенности, что создаст ещё лучше!

  Вот и ты, лучший из пейзажных мастеров, вонзив колючие стелы
холодного дождя, нанизав мокрые листья на острые шпили каблуков
или и того хуже, смешав их с грязью, размазал эти некогда трогательно
шуршащие краски осени и оставил их горстками, горками ... неприкаянно
мокнущими и обижено молчащими.

  Я знаю, утро сегодняшнего дня раскроет твой небесный мольберт, подаст
просушенные от дождя кисти и ты , разгоняя остатки вчерашней тоски,
смешивая палитру своих чувств, скользнёшь дыханием по преданно ждущим
твоего настроения полотнам осени.

  Картина оживает... Ты и в самом деле Творец...
  И листья спешат простить тебе вчерашнюю хандру,
  примеряя новые наряды цвета охры и бордо и
  перешептываясь о твоём всемогуществе, приземляются
  на твоём полотне, делая воздушный реверанс...